Someday you'll understand the reason you were born with wings...
- А тебе письмо пришло
Переступила порог и замерла... правда? Не может быть! Ощущение радости и застывшего изумления... я так ждала этого... ждала и не верила. Ждала и все же надеялась...
13 страниц мелким почерком... надо же... так много? Улыбка с первых слов. И слезы по щекам... лишь бы на страницы не капали, пусть не портят. А перед глазами лицо, глаза, улыбка... и кажется что я уже не читаю, а слышу голос... такой далекий голос. Такой родной голос.
Дождь стучит в окно, из колонок раздается та самая песня... я сегодня промокла, но не ощущаю этого. Стало на душе так тепло... так светло... и в то же время пришло осознание еще большего одиночества. Я все так же одна... а это всё лишь мгновенье, которое вот-вот пройдет, а я не успею его удержать.
Последнии строки... и вот я снова за своим столом. Мир, в которой меня перенесло письмо исчез... моргает лампа, стучит дождь, доигрывают последнии аккорды песни. За окном осень. Не зима, не весна и не лето. Осень. С желтой листвой, холодным ветром, моросящим дождем и одиночеством, бродящим по пустынным улицам...
Мы сами так выбрали. Нам некого винить в сложившихся обстоятельствах. А я ни о чем не жалею... просто не могу жалеть.
Спасибо Тебе за письмо...

Переступила порог и замерла... правда? Не может быть! Ощущение радости и застывшего изумления... я так ждала этого... ждала и не верила. Ждала и все же надеялась...
13 страниц мелким почерком... надо же... так много? Улыбка с первых слов. И слезы по щекам... лишь бы на страницы не капали, пусть не портят. А перед глазами лицо, глаза, улыбка... и кажется что я уже не читаю, а слышу голос... такой далекий голос. Такой родной голос.
Дождь стучит в окно, из колонок раздается та самая песня... я сегодня промокла, но не ощущаю этого. Стало на душе так тепло... так светло... и в то же время пришло осознание еще большего одиночества. Я все так же одна... а это всё лишь мгновенье, которое вот-вот пройдет, а я не успею его удержать.
Последнии строки... и вот я снова за своим столом. Мир, в которой меня перенесло письмо исчез... моргает лампа, стучит дождь, доигрывают последнии аккорды песни. За окном осень. Не зима, не весна и не лето. Осень. С желтой листвой, холодным ветром, моросящим дождем и одиночеством, бродящим по пустынным улицам...
Мы сами так выбрали. Нам некого винить в сложившихся обстоятельствах. А я ни о чем не жалею... просто не могу жалеть.
Спасибо Тебе за письмо...

Хранящие тепло, искренние, каждой клеточкой души.
Перепелетение мыслей. Клубок чувств.
А внутри - сотни мурашек.
И пытаешься справиться с нахлынувшим и не верить,
что это все меняет.
Просто читаешь и понимаешь, что для тебя открыли самое потаенное - душу. Читаешь и боишься, чтобы не нарушить что-то очень хрупкое...
Читаешь и...
Бумажные письма всегда другие. В них намного больше души, чем где бы то ни было.
novik
novik
А грусть-тоска может даже от одного слова навалиться :)
novik